L'amour comme les étoiles ne meurt jamais

Je voudrais que tu puisses voir la tristesse d'un homme d'affaire quand sa vie s'envole en fumée ou celle de cette famille qui revient chez elle, pour trouver sa maison et ses biens endommagés ou détruis.

Je voudrais que tu puisses savoir ce que c'est que de fouiller une chambre enflammée à la recherche d'enfants emprisonnés, les flammes roulants au dessus de la tête, tes paumes et tes genoux brûlants alors que tu rampes, le plancher cédant sous ton poids parce que la cuisine sous toi est en feu.

Je voudrais que tu puisses comprendre l'horreur que vit une femme à 3h du matin lorsque je ne trouve pas le pouls de son époux de 40 ans. Je commence la RCP espérant le ramener mais sachant intuitivement qu'il est trop tard mais voulant que sa femme et ses proches sachent que même l'impossible a été tenté.

Je voudrais que tu puisses connaître l'unique odeur de l'isolation qui brûle, le goût du mucus remplis de suie, la sensation de chaleur intense à travers ton habit de combat, le son rugissant du feu, et l'inquiétude causée par la perte de visibilité dans la fumée dense...des sensations qui me sont trop familières.

Je voudrais que tu puisses comprendre la sensation de retourner travailler le matin, après avoir passé la nuit a avoir chaud et trempée jusqu'aux os, à cause d'une alarme générale.

J'aimerais que tu puisses lire mes pensées quand je réponds à un appel de feu : « Est-ce une fausse alarme ou un feu en progression ? Comment est construit l'édifice ? Quels dangers m'attendent ? Y a-t-il quelqu'un pris à l'intérieur ? » Ou a un appel médical : « Qu'est qui ne va pas avec la victime ? Est-ce mineur ou est-il en danger de mort ? Est-ce que le requérant est vraiment en détresse ou nous attend-il avec un fusil ? »

Je voudrais que tu puisses être dans la salle d'attente quand le médecin déclare morte l'adorable fille de cinq ans que j'essayais de sauver depuis 25 minutes, qui n'ira jamais au premier rendez-vous avec un petit copain ou qui ne dira plus jamais les mots « Maman je t'aime. »

J'aimerais que tu puisses connaître la frustration que je ressens dans la cabine du camion, le conducteur pressant le pied sur la pédale, mon pieds actionnant encore et encore le deux-tons, quand tu ne nous cèdes pas le passage à une intersection ou dans une circulation dense. Quand tu as besoin de nous ton premier commentaire est souvent « vous en avez mis du temps »

J'aimerais que tu puisses lire mes pensées quand j'aide à sortir une adolescente des restes de sa voiture « et si c'était ma sœur, ma mère, une amie ? » Quelle sera la réaction de ses parents quand ils verront un policier à leur porte « chapeau à la main » ?

Je voudrais que tu puisses savoir ce que sa fait de rentrer à la maison et retrouver sa famille et ses amis sans pouvoir leur dire que j'ai failli ne pas rentrer de cette intervention.

Je voudrais que tu puisses sentir ma tristesse quand les gens abusent de nous verbalement et même parfois physiquement, minimisent notre travail ou encore quand ils disent « ça ne m'arrivera jamais »

Je voudrais que tu puisses réaliser l'épuisement physique, mental et émotionnel causé par les repas sautés, le manque de sommeil, les activités sociales manquées, en plus de toutes les tragédies vues et vécues.

Je voudrais que tu puisses ressentir la fraternité et la satisfaction personnelle d'aider à sauver une vie ou protéger la propriété de quelqu'un, d'être là en temps de crise et de mettre de l'ordre dans le chaos total.

Je voudrais que tu puisses savoir ce que c'est d'avoir un petit garçon qui tire ta manche et te demande « Est-ce que ma maman va bientôt revenir ? ». De ne pas être capable de le regarder dans les yeux sans avoir les tiens remplis de larmes et de ne pas pouvoir lui répondre. Ou de devoir retenir quelqu'un qui voit son meilleur ami en train de recevoir la respiration artificielle et d'être embarqué dans le VSAV. Toi tu sais depuis le début qu'il n'avait pas de ceinture de sécurité... encore une autre sensation qui m'est devenue trop familière.

Cette chanson passe souvent à la radio, elle est pour nous loulou...

Didier entouré de ses nanas